Ao meu lado estão Pai e Filho a cumprir um ritual de suposta aproximação através de um almoço nas docas.
Dois estranhos frente-a-frente num debate mudo.
Há ideias e pensamentos no ar.
Simplesmente não são trocados.
Pela vestimenta e rugosidade da pele deduzo que o pai é um homem do mar.
O filho veste bem. Está na moda mas usa um olhar distante e triste.
Este encontro é insuportável até para mim que estou de fora.
Resulta do que não se fez ou disse.
Resulta do que não se deu ou criou.
Isto é um frete , gritam os olhos do pai.
Isto é um frete, dirá o filho quando o pai não for mais do que um peso morto à espera do momento derradeiro.
O que podia ter sido feito?
Que homem poderiam ter sido?
Fica para a próxima.
O almoço acabou.
O pai sai apressado.
O filho levanta-se e corre atrás - até quando?
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